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1945年的11月11日，是那场可怕的战役结束之后的第一个Poppyday，我跟随着盛装打扮的民众默默前行。

他的脸显得比平常人要苍白，颧骨有些，睫纤，面绿的睛像古董店里的猫石般好看。他笑的时候嘴角弯成一个恰到好的弧线，调柔和而温。

真的很熟悉。

阿诺德说只要我足够放松，记忆清除过程不会产生任何疼痛。可是我知，如果一个人被大剂量注吗啡，不怎样疼痛都是觉不到的。

没有人说话，每个人都低着，在心中默念，“为了不列颠”。

愚人节伪番外

他碧的睛弯起来，：“好。”

战争胜利的海报张贴在不远的墙上，更远的有一座灰的纪念碑。人们默默从纪念碑前走过，它的基座上摆满了郁金香，有些尚在盛开，有些已经枯萎。

“哦，宝贝，别那么在乎我。”我痞气的靠着电线杆抖：“我会上你的。”

重新了一支烟，愁眉苦脸的四张望，希望能搭个便车。

他给我打止痛剂：“艾，你现在的况糟糕透了。等离开这里，你需要好好休息。”

那觉很熟悉，但也只是一瞬间而已

它们排列得并不整齐，却让人觉得更加伤，似乎可以受到这些年轻的生命，或许一年前，他们都还在酒馆里喝着生啤，对着姑娘哨，“陪我支舞怎么样？”

“借助药？”我问。

晚安，安得蒙.维森。

我在敦西区租了一间公寓，可是上就到到期了。失业，没有钱，劣质香烟，靠在电线杆上向漂亮姑娘哨，我觉得自己看上去像个的氓。

走的时候，我又留意了一他的名字。

午光灿烂，走过来时很愉快，但是现在接近傍晚时冷的空气让的旧伤隐隐作痛。我想回家，可是袋里连坐电车的一便士都没有。

一直站在我前方穿礼服的夫人忽然俯□去，久久地注视着前方，她带着黑的面纱，泪落来，妆容都化开了，我把手巾递给她，她哽噎着谢。

我看见有穿黑丧服的老妇人默默站在它前面，枯瘦的手在前画十字，中念念有词。

心理医生笑了笑：“记忆就像一个房间，我只是把你记忆里的东西锁起来，扔掉钥匙。别怕，它们还在你大脑里，并没有丢失。”

“借个火，先生。”他对我说。

去。忘掉这些事，让我们重新开始。”

“这像是邀请女士的台词。”我抗议。

我把手里的虞人佩在了他的十字架上。

我被送一所军队医院。医生说是吊灯把我砸失忆的，还有一块弹片击中了，因此咳嗽起来会肺疼。我住院了很一段时间，和每个帮我打针的护士姑娘调，直到主治医生然大怒。他们给了我一笔抚恤费，把我丢了来。

我拼命的自己手里那支烟，不屑一顾的样——这是和我在两个世界的人，有钱人。

阿诺德有些悲伤：“我和加西亚先生谈过了，这是对你的最好选择。艾，抱歉，我帮不了你，我能够为你的唯一一件事只有这个。希望你能够幸福快乐。”

可是我想不起来了，或许我曾经在哪里见过他？

现在才开始渐渐明白为什么阿诺德会在失恋之后开始整包整包的迷恋香烟。

他走了我手里那支，掐灭烟，扔在地上，说：“你不适合香烟，会咳嗽。”

我觉得有些动容，这样温和而优秀的男人，正是风华正茂的年纪，他的父母和恋人一定十分难过。

然后向我伸手：“我叫安得蒙。安得蒙.加西亚。如果你今天没有安排，可以陪我共晚餐吗？”

醒来后见到的第一个人是阿诺德。

一辆加型的黑轿车在我面前停来。车门开了，后座上来一个穿风衣的男人。他有着浅金的发和古董店猫石一般的碧眸，手在风衣袋里，向我走过来。落日带着调的余晖落在他发和肩膀上，漂亮得像油画里的人。

作者有话要说：小黑送给大家的愚人节礼，suprise!正文会继续更新喜死这个忧伤幸福的结局了TAT

现在写字的时候我的依然隐隐作痛。弹着肺穿过去，烟咳嗽起来时一阵一阵的痛。我从来不适合烟，不什么牌的香烟都会咳嗽，可是最近一直离不开手。

我想只想告诉看到这本笔记的人，作者叫艾.卡斯特，死于第二次世界大战胜利之后。他怀念剑桥湛蓝的天空，还有图书馆外苹果树弯起睛微笑的人。他将抛弃所有记忆重生，但是并不幸福。作者有话要说：小修了一文。并没有完结，请等我继续写完整个故事O(∩_∩)O～

刚刚够让人看到失神。

安得蒙.维森，32岁。

我了两烟就咳嗽起来，只好咒骂着把廉价香烟扔掉。

“谢谢你。”他说得很有绅士派，修的手指夹着燃的烟，但并没有。

成千上百的白十字架立在那里，每一个十字架上都贴着一朵虞人，每个十字架的上方都贴着名字、军阶、年龄和一张彩照片。

“我休息了四年。”我告诉他：“安得蒙让你来清除我的记忆吗？”

所有人的心都很压抑。



我听到了门外的脚步声，或许是安得蒙，或许是阿诺德。这也许是我写的最后一个句。

走到前方的时候，我忽然被一张照片引住了。

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那是一个神态温的年轻人。

应聘失败了，我无聊的靠在敦街的电线杆边烟，看对面特拉法加广场里一群穿短裙的少女喂鸽。白的鸽群围拢来，少女们脸像红苹果，笑声银铃般清脆。一个穿蓝衣的小男孩从她们边蹒跚走过，握住手里红黄蓝三只氢气球。

第四十一章

很熟悉

我叫艾.卡斯特，剑桥数学系毕业，毕业后正赶上经济萧条的战争，在敦一家餐厅里打工。据说德国佬最后一次空袭把餐厅被炸毁了，吊灯就倒霉的砸在我上。

“是的，借助药。”

我看见他拿一只致的香烟盒，取一支烟。我摸遍了全袋才找到破打火机。

多么不可思议，这些独特而温的形容一涌我的思绪，仿佛曾经使用过一样。我打赌，这个人应该很会弹钢琴，因为看到他，耳边就开始响起空灵的小夜曲……

或许她们的儿，或者丈夫，已经在战争中一去不复返了。